Parteienzombie

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Früher gab es eine Partei namens „Die Linke“, die eine linkssozialdemokratische Politik verfolgte und sogar Platz für ein paar Sozialisten und Kommunisten hatte.

Heute gibt es unter demselben Namen einen untoten Parteienzombie, der beim kleinsten Anzeichen einer „Bewegung“, eines „Bündnisses“, eines sozialen Anliegens seine abgestorbenen Zähne und Klauen in diese Themen zu schlagen versucht, um ihnen das Fleisch jeglicher klassenkämpferischen Substanz herauszureißen und sie auf diese Weise ebenfalls zu zombifizieren.

Zum Glück verrät sie ihr woker Fäulnisgeruch von Weitem.

Zwei Oden an das Fischbrötchen

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Ode an das Fischbrötchen I

Es steht in seinem Bötchen
der wack‘re Fischersmann.
Er fängt für unsre Brötchen
so viel er fangen kann:

Hering, Dorsch, Makrele,
Alles was Flossen hat.
Rein ist seine Seele,
er macht die Menschen satt.

Er verhilft der Sprotte
Und manchen andrem Fisch
zum Date mit ihrem Gotte
(und uns zum Mittagstisch).

Des Herings Zweck und Schicksal tat
der Herr einst so verkünden:
„Du seist, als Matjes mit Salat,
im Fischbrötchen zu finden!“

Und damit dies passieren kann
schuf Er sogleich den Fischersmann.

Dieser sorgt von früh bis spät
für unsere Ernährung.
Und wenn’s mit ihm zu Ende geht
erfährt er höchste Ehrung.

Wird ihm zum Grab das kühle Naß
ist die Belohnung süß:
Auf gradem Weg betritt er das
Fischbrötchenparadies.

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Ode an das Fischbrötchen II

Der Fisch hat keine Pfötchen
Drum landet er im Brötchen

Geschichten die das Leben schrieb: Haus und Hanf 

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Im Urlaubsort gehen wir eine Runde durch die Ansiedlung und kommen an einem Haus vorbei, das uns bereits im letzten Jahr auffiel: es war weitgehend fertiggestellt, schon bewohnt, aber sämtliche Zufahrten, Vorgarten, Eingangsstufen zur Haustür usw. fehlten, überall ragten Rohre und Kabel aus der Erde, Auto, Kinderroller und Fahrräder standen auf einem improvisierten Schotterplatz – kurzum: das Ganze wirkte wie das Projekt einer jungen Familie, der kurzfristig die finanzielle Puste ausgegangen war.

Diesmal, als wir zum ersten Mal wieder an dem Haus vorbeikommen, sieht alles haargenau wie im letzten Sommer aus: derselbe unfertige Zustand, derselbe Schotterplatz, dieselbe Holzpalette vor der Haustür als Ersatz für eine Treppenstufe.

Wir mutmaßen über die Gründe und sinnieren über Teuerung und Inflation, gestiegene Baustoff- und Handwerkerpreise u. ä.

Am nächsten Abend dieselbe Runde, derselbe Anblick, man hört Kinderstimmen, der Abend ist milde, die See ist fast unhörbar, so wenig Wellengang hat es heute Abend.

Die Liebste, die mit dem Hund ein paar Meter vorausgegangen ist, blickt in Richtung des Hauses, bleibt abrupt stehen und wartet, bis ich zu ihr aufgeschlossen habe.

Sie deutet mit einer Kopfbewegung in Richtung Haus und sagt: „Ey, kein Wunder dass das Haus nicht fertig wird! Der sitzt da und kifft!“

Tatsächlich hockt der junge Familienvater und Bauherr (ich nehme an, dass er das ist) an der Längsseite seines Eigenheimes auf dem Baustellenboden und zieht gemütlich an einem Joint, dessen Rauchschwaden unverkennbar duftend bis hin zu mir ziehen.

Ich grinse ihn an, laufe weiter und stelle mir vor, um wieviel angenehmer ein solides High auch eine finanzielle Durststrecke macht – solange jedenfalls, wie es noch für das beliebte Kräutlein reicht. Andrerseits könnte einem auch die cannaboid geschärfte Sinneswahrnehmung einen Strich durch die Rechnung machen und den Anblick des tristen Baustellenchaos rund um das traute neue Heim zu einer Herausforderung ästhetischer Art machen. Wer weiß das schon…

Ich wünsche dem  kiffenden Hausherrn jedenfalls einen unversiegbaren Nachschub an THC-haltigen Pflanzenprodukten und die nötigen finanziellen Mittel, um sein Häuschen auch äußerlich und rundherum zu vollenden.

Geschichten die das Leben schrieb: Fußballerinnerungen und Bickbeeren

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Winsen (Luhe), magisches Kleinod norddeutscher Provinzialität im Landkreis Harburg. Mir noch in Erinnerung als Schauplatz hitzeflimmernder sommerlicher Fußballturniere mit der D- und C-Jugend des VfL Marmstorf, in der ich in der Verteidigung und im defensiven Mittelfeld meinen Mann zu stehen versuchte.

In den Halbzeitpausen und zwischen den Spielen übergossen wir uns mit kaltem Wasser aus Eimern. Von Hitzewellen sprach keiner und Klimahysterie gab es noch nicht, es war einfach Sommer und es war heiß.

Als Harburger, also Süd-Hamburger, sahen wir uns als großstädtisches Team und fürchteten die ungesunde Härte und technische Unbedarftheit der Dorfjugend in den Bolztruppen aus der Heide. Meistens gingen wir als Turniersieger, oder wenigstens Endspielteilnehmer nach Hause, mitunter gab es aber auch erbitterte Kampfspiele gegen die ungeschlachten Bauernjungs der umliegenden Vereine, die wir psychisch nur deswegen verkrafteten, weil wir uns mit dem Bewusstsein unserer größeren Spielintelligenz und theoretisch überlegenen Spielkultur trösten konnten.

Eins hat sich nicht geändert: auch nach mehr als fünfzig Jahren gibt’s immer noch leckere Bickbeeren (Blaubeeren) in Winsen und den anderen Orten der Umgebung.